Dejame

lee y vomita:

Los ojos me arden
producto de una noche sin sueño.
Te he dejado de soñar,
preferiría poder tocar tu cuerpo,
arroparlo con mis brazos interminables,
quitar el frío que te carcome,
viento helado interminable.
Nunca has dejado de tener frío,
no importa lo cálido que este,
siempre estas helada.
Déjame entrar en tus sueños,
eliminar tus pesadillas,
darte calor.
Pero eso pasa en los sueños,
y yo he dejado de soñar.

Mierda

lee y vomita:

apestosa tú,
mil pedazos de nada,
moscas obscenas.

Violín

el verde te sienta bien,
realza el tono de la sangre cubriendo tus botas,
los hombres verdaderos lo notan,
quieren pelear pero se detienen,
eres mas fuerte que ellos.
el violín suena a lo lejos,
música para la batalla,
milpa para los dioses,
parque para los guerreros,
sangre para el invasor,
lagrimas para las madres.
Toque y siga tocando don Porfirio,
que la música no desaparezca,
los verdes retroceden,
la milpa esta muerta,
el parque agotado,
el invasor a detonado mil cabezas,
lagrimas en los rostros de las madres.
los niños juegan a matar
vestidos de verde,
la milpa no retoña.
Se acabó la música.

En memoria de  Miguel Ángel Tavira Maldonado

y su eterno violín incansable...

Parasito

lee y vomita:

-Sal de mi casa,
toma tus libros y lárgate,
toma tus palabras vacías y déjalas en la basura,
no hay mas que discutir,
aléjate de mi,
lo único que me has dado son penas,
pero ya estoy harta,
no eres mas que un parásito,
todo el día frente al ordenador,
¿te sientes el futuro de la poesía?
no eres mas que uno mas del montón,
que no te das cuenta que necesito dinero,
joyas, blusas, perfumes,
¿qué me has dado tú?
un par de poemas absurdos,
una pintura inentendible,
el amor no existe, todo es material,
así que no intentes discutir y lárgate parásito.
-no había mas que discutir,
poco a poco fui cerrando la puerta de la recamara,
no me despedí, no dije adiós,
deje que siguiera cogiendo con aquel ser material,
yo, yo haría uno o dos poemas de esto.

Suena

lee y vomita:

Suena el celular,
¿un mensaje? ¿una llamada?
o quizá...
...nada.
Dedos temblando,
garganta reseca,
un mensaje que no llega,
una llamada perdida...
o quizá...
...nada.
Nada en la pantalla,
en el ordenador,
ni una letra,
maldita tecnología,
quiero verte,
tocarte,
tenerte frente a mi,
y luego besarte...
o quizá...
...nada.

Tu y yo, yo y tu, lastimohistoria de amor

lee y vomita

Hoy por fin he decidido no tener nada que ver con ese hijo de puta, una vez más he caído en cuenta que solo me utiliza, nada más me cogió y se perdió, excusando problemas con sus materias y cosas de la escuela, pretextos tontos y estúpidos, me dijo que estamos lejos que por eso solo podemos ser amigos, pero no más, se acabó, nunca más.

Por qué carajo no me manda ni un mensaje, claro que yo no le mandare nada, que sienta mi desprecio el hijo de puta, pero por que no me manda nada, un mensaje, una llamada perdida, una señal de vida, algo, por qué, por qué.

Total y firmemente estoy decidida a mandarlo a chingar a su madre, no es posible que solo me quiera ver para coger, después de quince citas sigue siendo lo mismo, y pues yo quiero otra cosa, no solo coger, no sé, salir, comer algo, pasear, ir al cine, una pareja normal, no solo vernos y que las únicas palabras bonitas que me diga sean "ándale mámamela", "hoy sin condón", "te huele un poco feo, báñate ¿no?", una tiene que tener dignidad y darse a respetar.

Pero hoy está decidido, tiene un mes que no se de él, así que mejor me buscare a otro, a algún pendejito que me sepa querer y me de todo lo que pido, si uno de esos me voy a conseguir, no un puto cabrón de mierda como él; no me importa no más, es más voy a borrar su número de mi celular y lo quitare de amigos en face, capaz y me enojo y le pongo algo y su novia lo ve, na esas mierdas no me gustan, mejor lo elimino, ya a la chingada nunca más.

Hasta que suenas puto celular, un mensaje, que quiere que nos veamos, ja, seguro es para coger, por qué me puso que en el mismo lugar de siempre, está pero si bien pendejo, déjame ver, como se lo pongo: A Q HORA MI AMOR??? TE AMO, T XTRAÑO MUCHO.

Algunas mujeres somos débiles.

Rutina

lee y vomita:

Me senté en el escritorio más incómodo de todo Morelos,

me movía más que un gusano, hijo de puta,

la computadora se trababa y yo quería revisar mi facebook;

                                                                   [no había tiempo para nada.

Seguía moviéndome, ahora como una bailarina exótica,

                                                                   [pero siempre en mi lugar;

apretaba el culo para que dejara de doler,

alguien me pidió un trabajo que aún no elaboraba, hijo de puta.

La cafetera maldita chorreaba agua negra a mi lado,

dolor en el estómago, espasmo y ganas de vomitar,

escuche mi nombre sobre mi cabeza,

¿tienes el trabajo?

dejé de teclear,

                                                                    [no había tiempo para nada;

sentí su respiración en mi oreja,

el facebook por fin había abierto,

25 mensajes, 78 notificaciones, 3 nuevos amigos,

                                                                    [vaya mierda, es muy poco;

no entendí lo que me dijeron,

solo tome mis cosas y trate de cerrar mi facebook,

la computadora se trabó,

                                                                    [que oportuno.

Teclas y click´s por todos lados,

papel volando,

palabras al aire,

una pantalla en blanco, en negro, en azul, en verde,

una persona gritando,

                                                                    [que molesto.

Me levante de la silla más incómoda de México,

me rasque el culo,

un par de sentadillas, le di sus papeles al hijo de puta,

                                                                    [por fin.

Regresé a mi rutina.

Me movía como como una quinceañera que está a punto de coger,

el tiempo sigue corriendo, las 9 de la mañana, 

faltan 8 horas.

El facebook aun no cierra,

la computadora está trabada.

Quiero irme, pero aún no me despiden,

Mis piernas están entumidas.

Hace frio

lee y vomita:

Solo un poco de aire helado,
eso es todo,
no tiembles, lame tus labios, se caen a pedazos,
están totalmente rojos,
como las cerezas en el aparador.
Sigue temblando entre mis brazos,
entume tu cuerpo, entume mi vida,
lagrimas convertidas en diamantes fugaces
estrellándose en el pavimento mojado,
extinguiendo ese rostro lastimado.
tiemblan tus ojos, tus dientes, tu nariz, tu cuerpo,
tiembla el mundo, hace frío.
Los pelos de tu nuca se erizan,
el viento gélido traspasa la memoria,
un golpe, violación, tortura, papá, mamá,
¿donde están?
mano temblorosa toma tu rostro,
brebaje caliente para calmar tus espasmos,
sorbo que arranca esos labios llagados,
te acurrucas en su pecho,
mientras los dos se funden en una danza helada,
entre basura y periódicos viejos.

Televisor

lee y vomita:

¡Apaga la televisión!

…1     …2     …3.

¡Vas a quedar idiotizado!

¿No respondes nada?

…1     …2     …3.

¡Qué apagues esa pinche televisión entiende!

¿Acaso no me escuchas?

Estas quedando mensito de tanto verla.

…1     …2     …3.

No voy a contar más he Lalo, ya te conté mucho.

¡Bueno pequeño cabrón!

¿No me vas a obedecer?

Ándale pues.

…1     …2     …3.

No pude sentir cuando se acercaba,

desato su furia en forma de chancla,

dice que me estuvo hablando,

lo siento le dije,

estaba viendo la tele y no te escuche.

Un hermoso poema

lee y vomita:

Los nuevos poetas le escriben a la cucaracha, al palo, al huarache, a la hoja...

Marlenis Ocampo

Un poema se va gestando entre la razón y el corazón,

quise escribir algo que rompiera el verdadero esquema de lo poco probable,

es difícil conjugar varias palabras y hacerla una sola,

en el silbante mundo del terror ficticio,

me propuse hacer un verdadero poema, 

aquel que siguiera las reglas miméticas de la métrica, la rima y la sinalefa,

un poema romántico que exaltara al amor pasión evocando a la luna,

metáforas inconsistentes llagando mis dedos,

reproduciendo sonrisas turbulentas, y lectores insulsos,

un nuevo y bello poema dedicado a la cucaracha,

arrastrando sus grotescas patas entre el mundo inerte de la tinta ácida,

un poema que refleja el romanticismo que puede haber entre esta y yo,

zoofilicamente amordazados en una danza siniestra,

viendo con fulgor el resplandeciente 

poder de la luna mordisqueada por aquella cucaracha romántica.

No entiendo lo que es hacer un poema hermoso,

solo se que las cucarachas me asquean,

el palo sirve de arma mortal,

el huachache se queda en la memoria de las comunidades lejanas

y la hoja, 

la hoja solo sigue su rumbo entre los vientos cálidos de un invierno interminable.

Síndrome de incompatibilidad

lee y vomita:

Letras perdidas, demoradas,

confundidas, en lo espeso de tu cuerpo

                                            [voraz.

Replegado en tu figura,

inerte, tiesa, pútrida.

Formas inexistentes.

Menta fresca.

Cerveza casi vacía, por un trago

                                            [voraz.

Representación de la belleza,

me remite al recuerdo triste

de mis pupilas callosas,

significación que me acompleja.

En la última noche del mundo

                                          [voraz.

Voraz como tu boca.

Voraz como tu vida.

Voraz como tu vulva.

Voraz como mi verga.

Desconocidos apareándose.

Miradas conjugadas

lee y vomita:

me propuse nunca mas ver tu tierna mirada,
olvidarla en lo profundo de mi corazón,
un corazón fatidicamente machacado,
converso dentro de los procesos de amor-odio, pasión-rencor.
me propuse una vez mas olvidarte,
la primera, segunda, tercera o cuarta vez,
ya no lo se,
empiezo a creer que no quiero olvidarte,
mas bien guardarte en mi memoria,
en un lugar especial, donde cuando me sienta solo pueda invocarte.
me propuse besarte por una ultima vez,
perderme en tus labios sabor tabaco,
sentir lo que llevo mucho tiempo sin sentir,
que mi corazon vuelva a latir,
que mis lagrimas no vuelvan a salir;
que mis manos te acaricien, que mis labios te besen, que mi mirada te cautive.
me he propuesto tantas cosas, tantas y tantas putas cosas.
no entiendo por que no las he podido cumplir.

Crónica de un encuentro playero de literatura

Original de:

Sergio Osorio

Comencemos por decir que varias editoriales independientes son simulaciones. Aparadores disfrazados de instituciones no alineadas. Un modo de vida de sus dueños para no sentir esa dura realidad de ser un escritor anónimo que carece del talento necesario para que las casas editoras de renombre los miren y publiquen su obra.  Estas pequeñas casas de imprenta son el pasaporte para las instituciones culturales y sus espacios. Se ganan con su sello independiente la amistad de funcionarios ramplones o de presidentes municipales estultos, con lo que consiguen organizar sus pachangas playeras que llaman encuentros literarios o ferias del libro donde lo que menos importa es la literatura. Sólo hay que agregarlos de amigos al Facebook para ver las fotos con los rostros de esos señores editores paseando entre ríos, tomando bajo palapas. Hay que ver a sus fieles seguidores, o más bien lacayos, que asisten a sus convites esperanzados en que, con el paso del tiempo, consigan una publicación y que se les considere dentro del círculo de poesía o narrativa que construyen. Pasan los tres días del encuentro tropical, ya no hay más recursos del pueblo para esos artistas gorrones que todo lo merecen y entonces parten, pero no hay actas, no hay nada detrás de las fotos donde el público pueda encontrar las letras que se leyeron ahí para saber si vale la pena la reunión, sólo caguamas vacías y colillas en la playa.

Poco después los autores nóveles anfitriones del encuentro son correspondidos con invitaciones a la capital por estos señores y señoras de las editoriales independientes, pero en cuanto aprenden sus mañas se abren paso y entran en conflicto con sus maestros por envidia, por problemas de dinero sobre las regalías de alguna edición o por cualquier otra riña que nada tiene que ver con diferencias estéticas. Entonces viene el destierro y surge un honguito nuevo, una pequeña editorial independiente que será acérrima rival de sus padres literarios, a quienes antes prodigaban elogios en el Facebook.  A esos autores se les veía antes degustando del estrado y el coktail, codo con codo con los editores independientes ya posicionados en redes sociales, en institutos de cultura y ferias, aquellos conocidos al menos por su mala fama o por mafiosos. Pero el mundo es pequeño y el medio limitado a ciertos espacios cafeteros o de centros culturales de contracultura y tarde o temprano se tienen que ver las caras, entonces surge esa enorme capacidad de hipocrecia que caracteriza a unos y a otros, porque no es bueno hacerse de enemigos cuando en un futuro, uno nunca sabe, una beca, un espacio, una invitación estén en manos de algún rival. Mejor llevarla cachoetona y prodigar buenos modales y también mantenerlos cerca.

Y a todo esto, se ha quedado una vez más fuera del café la literatura que puede existir en los presentaciones de los cientos de libros cartoneros, artesanales, offset, etc. que todos los días se publican en México. Se dirá que no es verdad, que cada presentación es para celebrar un encuentro con el arte, aunque los que asisten ya se leyeron muchas veces, seguramente sin ponerse atención pensando en su turno de gloría, estremeciendo sus hojas. Sé de muy pocos que terminado el acto sean cuestionados por el público. En general cuando baja un autor de la mesa son uniformes los comentarios: qué belleza, me encanta lo que leíste, luego la foto, mientras se observa a los asistentes para reconocer a los que hay que saludar y proponer la peda. De nuevo la literatura se quedó sin ser invitada al after.

Las editoriales independientes, empresas de multinivel

Si usted es un autor anónimo que ha probado fortuna en premios literarios, becas estatales, federales, y el silencio déspota de las editoriales grandes quizá  deba probar suerte en un mercado suficientemente redituable que, por una parte, no le interesa a las grandes casas editoriales y, por otra, no está regulado por el gobierno en todos sus niveles. Ahí está el futuro tan anhelado por numerosos autores nacientes, que como usted, desean destacar y publicar. Se trata de las editoriales independientes de multinivel.

Le diré además que en este negocio no tendrá que invertir demasiado ni someterse a la crítica, sino de una práctica mercantil sencilla de promoción y posicionamiento de artistas, sin importar la calidad, porque en este negocio no se requiere, ya que se tiene un público cautivo que son los mismos autores que como usted, consumen y venden al mismo tiempo. La ganancia principal de las editoriales de multinivel es que, en corto tiempo, si usted es hábil, pasará de promotor a dueño y podrá puede vivir de sus ventas,  además de gozar las delicias de paseos por toda la república en encuentros y presentaciones (incluye Centroamérica, un destino más del turismo literario de las editoriales independientes mexicanas), podrá además publicar todas sus obras y venderlas, sin riesgo a fracasar por la mala calidad de sus letras, pues usted sólo arriesga tirajes modestos que abarquen su pirámide de adeptos, más las ferias moleras de sus giras. Incluso, puede hacer contacto con empresas de otros países para que publiquen sus versos, por supuesto, correspondiendo al favor. También existe el beneficio de realizar presentaciones de su editorial como autor de la misma, en un acto total de nepotismo que nadie cuestionará.

Otra ventaja es que este tipo de editoriales milagro alternativas están fuera de todo cuestionamiento, pues se legitiman en su carácter de independiente, algo similar a un producto orgánico u homeopático, sin que se tenga que comprobar su efectividad o riesgos a largo plazo para la salud de las letras, al no existir reseñas críticas ni se conozca de especialistas que se dedique a estudiar sus propiedades estéticas.

En el mercado del libro independiente de multinivel todo está permitido; cada quien se suma bajo su responsabilidad y con la esperanza de obtener el éxito de aquellos fundadores que hoy recorren el país como invitados distinguidos; usted puede admirar a esos editores-autores en el Facebook con la extensa cabellera revuelta por el viento helado del norte o gozando de la exuberancia de los ríos del trópico en un paseo de poetas, también de la hospitalidad guerrerense o departiendo en congresos playeros con sus pares.

Recuerde, usted es un futuro editor, un escritor exitoso en potencia. Salga de ese anonimato atroz. Algún día podrá ser el testimonio vivo del éxito que lo llevó a tener una pirámide enorme, un círculo extenso de poesía y narrativa, podrá relatar su historia que comenzó con el destierro de sus versos y que culminó con su ingreso a la aristocracia de las letras. 

Árbol

lee y vomita:

Existen momentos 
en que quisiera ser un árbol, 
no moverme, 
no hablar, 
no tener amigos, 
solo crecer y crecer, 
ser mágico y bello, 
solamente ser un imponente ser natural.

Sonríe

lee y vomita:

Vamos, sonríe, el mundo está colapsando,

la humanidad poco a poco se acabará,

los niños y las mujeres serán los primeros en caer,

los hombres como tú y yo están destinados a la muerte,

cachos de tus padres veras volando alrededor,

manchando la horrible sala,

balas, bombas, gérmenes y bacterias,

ciudades destrozadas, edificios derrumbados,

gente que come gente,

peleando por un poco de comida.

El camino se tornara incierto,

la basura habitara el mundo,

poco a poco la muerte acaparara todo,

pequeños rayos de luz que regalan una esperanza,

esperanza rota en los rasgos profundos de la obscuridad.

Hasta que caiga la última bomba

y el ultimo rifle sea disparado.

Algo

lee y vomita

Algo exploto frente a mi, pero no supe que,
algo estallo frente a mis ojos, pero no vi que,
algo rozó mi cuerpo, pero no se que,
algo se lleva mi alma, pero no se que, ni quien,
algo me roba la razón, pero no se que es,
algo me hace llorar, pero no se por qué,
algo me incita a pelear, no se si perderé,
algo destrozó mis entrañas, pero no me dolió,
algo, solo algo, mucho algo, mas bien algo,
algo, algo algo,
algo me recuerda a ti.

Tacos de Amor

lee y vomita

a lo lejos observe un viejo y apestoso puesto de tacos,
me acerque rápidamente ya que el hambre que tenia me hacia casi alucinar,
al acercarme vi a muchos hombres, hombres solos, tristes, sin sueños, sin luz,
el taquero, una figura obesa de unos 120 kilos me miro y sonrió,
-pásele joven, tenemos los mejores tacos de por acá, puro taco de amor
-de amor- le dije rápidamente.
-de amor, con amor, es lo mismo- me dijo el taquero.
-a ver de que tiene- le dije mientras veía la carne rojiza y cobriza.
-a ver, de corazón, tripa, amor, esperanza, sueños, metas, felicidad, desamor, rencor,amargura y me queda uno de odio.
-pues dame 2 de sueños, 1 de metas, 2 de rencor y 1 de corazón-
el taquero empezó a trabajar rápidamente,
tomaba tortillas, carne, cosas,
al final me entrego un plato con una nota en blanco
ahí comprendí que el amor lo hago yo, que no puedo comérmelo así como así,
corrí varias cuadras, atrás en la taqueria, el taquero veía como me alejaba,
tomo 6 tacos preparados y los tiro a la basura,
me desplome sintiendo que todo mi interior s quebraba, sin sueños, ni metas, solo rencor en mi corazón.

Hoy solo quiero fumar

lee y vomita

Hoy solo quiero fumar,

besar tu dulce boquilla,

perderme en lo infinito de tu tiempo,

tiempo humo, humo lento,

bocanadas de vida,

inconsciencia adquirida,

pequeño carboncillo que llaga mis dedos,

dedos rotos, destrozados.

Hoy solo quiero fumar,

perderme en tu dulce sabor,

dejar caer mi vida como ceniza,

ceniza gris, ceniza muerta,

revoloteando al contorno del tabaco,

que se funde en mis sentidos,

sentidos muertos.

Hoy solo quiero fumar,

dejar que el humo me muestre tu figura,

figura muerta, figura confusa,

hasta que el humo se desvanezca.

Quince veces mierda

lee y vomita:

Mierda embarrada en mi zapato,

en mis manos,

en mi ropa,

en mi pelo,

en mi cara.

Mierda en mi cabeza,

en mi mente,

en mis sueños,

en mis anhelos,

en mis planes.

Siempre veo mierda,

en la tele,

en el mundo,

en la gente,

en tu rostro.

Quince veces mierda. 

Sonrisa

lee y vomita

Las dos de la tarde,

cuatro azotes,

ocho niños riendo y señalándome,

dieciséis cuadras que corrí sin descanso,

treinta y dos perros aullando, corriendo tras de mí,

sesenta y cuatro piernas que me enrollan con dulzura,

ciento veintiocho monedas que ruedan en el piso,

doscientos cincuenta y seis vagabundos peleando por un trozo de pan,

quinientos doce pasos para arrancar tu estúpida sonrisa,

un Gb de información que desencadena una nueva tragedia.

La increíble, desfachatada y demente historia del policía que nunca quiso ser policía

Ésto es un híbrido que toma ideas de los escritores que han pasado por mis oídos,  no se si llamarlo tributo o parodia, ustedes decidan. Todo realizado con mucho cariño...

Rodimiro Guzmán vivía muy cerca de Pueblo Quieto, ahí no pasaba nada, siempre tenía la mirada perdida entre él y el horizonte que lo separaba de su desgracia. Juan José Perales, su compadre y amigo le aconsejaba que hiciera algo, que siempre se la pasara como pendejo, pero Rodimiro no hacía caso, todos los días se perdía en ese horizonte perfecto.

En Pueblo Quieto no pasaba nada porque nadie quería ver nada, masacres, levantados, muertos, asaltos, violaciones, vejaciones y para colmo una asesina serial que había comenzado matando animales, después a su niñera, a su familia y ahora ya había 15 muertos con el mismo rictus salvaje, pero de algo estaba seguro el Perales, que necesitaban un policía.

La madre de Rodimiro le servía la cena en el preciso momento que el Perales apareció, la madre lo vio y le sirvió un plato grande de frijoles,  que José agradeció, estaban cómodamente sentados cuando escucharon unos disparos, un grito sordo –órale compadre agáchese que nos van a reventar- mil disparos más, mil cuerpos perforados, Rodimiro lloraba fríamente, salió de su casa, el olor a sangre lo hizo vomitar, vomitaba mientras veía el horizonte de la desesperación, en el principio del final.

Pueblo Quieto tenía un olor a tierra mojada combinado con sangre, esto era de esperarse, Rodimiro salió de su casa con la velocidad de una serpiente, serpiente viento, mujer serpiente, viento omnipresente que se rige en los momentos precisos de tu boca, tu dulce boca, fría boca, dulce boca; viendo el horizonte perfecto, Rodimiro había tomado una decisión, salir de Pueblo Quieto para dirigirse a Ciudad Peligro, miro vagamente la luna en toda su resplandeciente omnipresencia y lloro por sus muertos una vez más.

Entró a su casa, buscó a su abuela, no la veía por ningún lugar, solo escuchaba una respiración jadeante que venía de la cocina, se acercó sigilosamente y lo que vio lo lleno de repugnancia, ahí estaba el Perales y su abuela totalmente desnudos, ella tomaba su pene y se lo metía violentamente en su orificio anal, él le apretaba los senos caídos con vehemencia, mientras sus lenguas se conjugaban en un rito grotesco, Rodimiro no dijo nada, no era nadie para decir nada, se sentó y esperó.

No sabe cuánto tiempo esperó, pero cuando abrió los ojos no se escuchaba nada, se dirigió a la cocina solo para encontrar a su abuela abierta en canal, puesta ceremoniosamente en la mesa del centro, sus vísceras estaban esparcidas por el suelo y su corazón en una olla hirviendo, su cabeza estaba totalmente destrozada y sus ojos fuera de órbita, Rodimiro la miró, sonrió y el llanto comenzó a  brotar, lo había decidió el sería el primer policía en Pueblo Quieto.

A pasado casí un año de estó, solo la asesina psicótica serial fue brutalmente abatida, de ahí en fuera todo sigue igual, lo único que hace la diferencia es ver a Rodimiro con su flamante uniforme de policía violando al Perales cada luna llena.

Apestas

lee y vomita

la miré detenidamente,

    me miró fijamente,

         nuestras miradas chocaron con angustia,

              nuestras manos temblorosas,

                       mi pene resbalando por su estrecha vagina,

                            mi boca danzando en sus dientes,

                                mi lengua resbala por todo su cuerpo,

                                    llega sin prisa a su hermosa flor,

                                        la saboreó,

                                           la huelo,

                                               la siento,

                                                   apesta,

                                                   apesta, 

                                                   apesta.

       Una noche más en el olvido.

Acróstico a la pasión

lee y vomita:

Cuídate de los guarros,

Hay muchos en tú ciudad,

Incluso en tu casa, o

Cuando sales a pasear,

Hay que rica mamacita,

Insulto que no se hace esperar,

Sonríes nerviosa, el cuento de nunca acabar.

Pobre de tu vida,

Incluso la mía es mejor,

Todo el día mirando,

Oh esas grandes tetas, por dios.

Culpa a Dios por darte

Un gran culo,

Lo más grande a ti te dio,

Ojala nunca te lo quite, o de tristeza moriría yo.

Cansada de tantas cosas,

O quizá un poco embelesada,

Gozaste con todos ellos,

En una gran follada,

Restrojos de tu ano, la alfombra regaban.

Tres Vaginas a las 3

lee y vomita:

Penetraba salvajemente aquella dulce vagina, lo hacía en un ritmo frenético para que sintiera todas las venas de mi pene, nuestros vellos se unían en un rictus salvaje, como si ellos mismos también  estuvieran teniendo sexo salvaje, me aferraba a sus nalgas para que sintiera todo mi pene dentro de ella, ella gritaba, yo gritaba, mi boca se movía; justamente cuando estaba por articular un gran grito de placer, el grito fue callado por una dulce vagina que se posiciono en mi boca, sentí sus dulces pétalos rozar mis labios, mi lengua se unió a ella como si se besaran, movía la lengua en círculos, de arriba abajo, un grito salió de aquella mujer, mis labios rozaban los suyos, mi boca se derretía y mi lengua se entumía; seguía penetrando a la mujer que estaba debajo de mí y chupándole la vagina a la que estaba enfrente de mí, el éxtasis era muy peculiar, los gritos de las dos mujeres se fusionaron, mis dedos se contrajeron trate de controlarlos, quise agarrar la sabana y apretarla en mi puño pero algo húmedo lo impidió, unos dulces labios esperaban impacientes, los toque suavemente, toque su botón y el grito se escuchó, poco a poco sentía cada vez más húmedo el lugar, introduje mi dedo por sus pliegues, poco a poco, sin prisa, lo movía aun mismo compás  los vellos se conjugaron con las yemas de mis dedos, un rito de placer sin igual; aun así seguía penetrando a la mujer que estaba debajo de mí, seguía besando los labios de la mujer que estaba enfrente de mí, seguí introduciendo mi dedo en la mujer que estaba al lado de mí, el grito de las tres mujeres se fusiono en uno solo, todo esto mientras el reloj de la pared marcaba las 3 en punto.

Ever "Perro Rabioso" Martínez